Sigo vivo

Me llega de abajo un rico olor a rosetas y escucho música disco.
Soy un héroe cotidiano, en calzoncillos. He perdido los pantalones jugando al póker, no se me da especialmente bien.

Nadie nos dijo que la moto saldría tan cara, pero es que joder, no traía periscopio. Cuando vamos a la playa no veo venir las gaviolas, (Si has pensado, "es gaviota" ¡Agarreme las pelotas!)

En efecto, no sigas leyendo, si esto es escribir por escribir. Debería escribir un diario, quizá lo haga si la flojera me lo permite. Sería gracioso de leer dentro de unos años, el escritor que mejor me comprende es mi yo del futuro, por eso el del pasado es tan bueno, porque sé que coño dice.
¿Sabíais que según los testigos de jehová sólo 144.000 personas irán al cielo? Pues sí, el resto heredarán la tierra. Digo yo que entonces deberán librar una encarnizada lucha contra los bichos gigantes que se habrán asentado aquí, está claro:

(Brigadas del espacio)

Ya que estamos poniendo fotos, aquí teneis una de ese ser omnisciente, omnipresente, y que siempre nos tiene vigilados:

(G man)

¿En caso de apocalípsis zombi seríais capaces de matar alguno? No me refiero a estar capacitado para ello, pero, a ver ¿Qué te han hecho? ¿Se han comido a tu perro siquiera? Es ver aparecer por el fondo de la calle un tipo renqueante lleno de pústulas y ala, media norteamérica vaciando cargadores. ¡Así os tienen tanta tirria! A lo mejor quería comprar tiritas, o un ambientador; hacer amigos, sembrar cebollas, hacer una familia. No, el sueño americano no es para zombis.

Que por cierto, zombi es si se levanta de su tumba, un puto muerto. Infectados, enfermos y demás. ¡No son ni zombis y los recibes a base de escopeta!

Que poco entendimiento. Es como cuando en Battle royale la más calladita envenena un plato de comida que el resto de pavas iban a dar de comer al chico que las vuelve loquitas, porque lo vio matar por accidente a un tontolapolla que arremetió con él a hachazos -Acaba con su propia hacha en la cabeza y el protagonista le pregunta, "¿Estás bien?" - El caso es que una de las pavas entra corriendo ji ji ja já y a comerse el platillo que la calladita lleva. Todas se matan al verla morir entre estertores la señorita alegrías.



El hombre que canta la anterior canción le da a las drogas de más y tiene sida.
Que feliz canta.
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah.
Confiemos todos en la madre patria, que nos quiere.
La carga de los tres reyes.
Un artículo de Arturo Pérez Reverte.

Cuando tenga casa propia, en ella habrá una habitación alicatada de cojines bien mullidos, y un salón-piscina de bolas.
No te preocupes, el sexapeal no se pierde NUNCA.

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